Poesía
no es talento
solo
escribe el sufrimiento
y
al sufrir brota el azar
de
las letras en el viento.
No
hay destreza sino acierto
al
rimar el desconcierto,
hay
rumores que al volar
te
susurran cada tempo.
El
ingenio no es más sabio
que
el frescor de aquellos labios
anfitriones
del hablar
entre
besos sin horario.
Si
los genios se torturan
cobijando
su amargura
en
tintero y soledad,
¿quién
prefiere la tersura,
la
simétrica envoltura
de
la cruel felicidad?
Las
entrañas del poeta
van
dictando cada letra,
tráiganle
por caridad
de
las manos de Minerva,
la
más grande de las penas,
la
que fuere capital.
Si
mayor es el tormento
más
certero el sentimiento,
sírvanle
por caridad
el
mayor padecimiento
que
jamás ha visto el cielo,
y
que hiera al desgarrar
cada
verso, cada acento,
cada
signo en cada lienzo.
Y
que muera al terminar
del
poeta su tormento.
Y
que viva al terminar
para
siempre su soneto.