Catedrales de viento

 

 

CATEDRALES DE VIENTO

 

Hoy las catedrales son de viento,

viento rojo y nubes negras

tronando en sus agujas,

lloviendo en sus tejados,

quebrando en sus columnas

las palabras y los llantos

de unos cuantos, tantos unos

antes mudos, ya cansados.

 

Hoy las catedrales son de viento,

viento plomo y luna nueva

aullando en sus alturas

rasgando los milagros

como engaños de penumbra,

las certezas y los santos

y entretanto, tantos unos

antes solos, levantados.

 

Hoy las catedrales son de viento,

viento roto sin cadenas

como arena, lijadura

de los vientres agrandados

y embutidos de armadura.

 

Hoy las catedrales son de canto,

canto sordo y de gravera

de los tantos que aventuran

el final de los antaños

y el comienzo de la duda.

 

Hoy las catedrales son de viento y son de canto

y de cientos propietarios,

y de miles rebelados,

y millones descontentos

que soplando hacen más viento.

 

Hoy las catedrales son de viento,

del viento y de tantos.